TRANI. io e il mio amico siamo seduti, parliamo. cerchiamo di capire cosa sia il Male.

cioè, in realtà ci stiamo facendo fuori una vecchia bottiglia – glengrant: sull’etichetta c’è scritto 1980; tovata chissà dove, avanzo di una cesta natalizia (probabilità: 96 percent), che i settanta erano finiti da 10 minuti. l’odore è di alcol; il gusto meno pulito di quanto dice la pubblicità.

nel complesso ci sta, ci sta tutto. ci sta bene.

dicevo: stiamo cercando di capire cosa sia il Male. Lui dice che è il Sistema, i soldi che tutto giudicano; ce li hai: bene, non ce n’hai: sei un fottuto reietto, puzzi. L’assenza di Pensiero, dice il mio amico, ecco il Male.

be’, io sono più sottile – in realtà è piu sottile (e alto) lui – e gli dico che il Male è evidente. che non è l’assenza del Pensiero. cioè, quello – diamine – se lo è. ma il Male, appunto – ripeto – è e-vi-den-te.

son quelli che han letto, però non han letto quello che leggiamo noi: no, loro cose strane, esoteriche, si nascondono nella folla, ma c’hanno le sette, e fanno mettere tutti in cerchio mentre deflorano le vergini.

e non mi riferisco al pensiero nero, ai fasci, ché con quelli ci parlo volentieri – almeno è un Pensiero, opposto al mio ma è un pensiero (però minuscolo, lo scrivo!).

gli parlo proprio degli adepti del Male e lui, il mio amico mi capisce, ché faccio dei nomi e cognomi e noi li conosciamo, questi qui.

poi ci viene sonno e ce ne andiamo, a dormire.

si sente musica in sottofondo, e parole (Max Gazzè, Cara Valentina)

Cara Valentina il tempo non fa il suo dovere/ E a volte peggiora le cose/ Credimi pensavo davvero di avere superato il momento difficile/ Ed ancora adesso non mi è chiaro lo sbaglio che ho fatto/ Se il vero sbaglio è stato il mio/ Perché dai miei trent’anni ti aspettavi un uomo col senso del dovere/ Perché chi s’innamora non deve dirlo a nessuno nessuno/ Oppure è un impudente enfatica demenza/ Nel farti le carezze girata dall’altra parte/ Ho la strana sensazione di un amore acceso/ Esploso troppo presto fra le mani/ E cara Valentina che fatica innaturale perdonare a me stesso/ Di essere io di essere fatto così male/ Cara Valentina il tempo non fa il suo dovere/ E a volte peggiora le cose…

E tu sarai il pretesto per approfondire

Un piccolo problema personale di filosofia

Su come trarre giovamento dal non piacere agli altri

Come in fondo ci si aspetta che sia

Per esempio non è vero

che poi mi dilungo spesso su un solo argomento… (ad libitum)

di Matteo Scandolin

Che non si chiamasse tutta Strada Nova non l’ho mai saputo fino a qualche mese fa: quando per scoprire dov’è il ristorante giapponese ho saputo che quel tratto si chiama “Lista di Spagna”. Apperò. Strada Nova si sviluppa dalla stazione (cioè, lì si chiama Lista di Spagna) e t’accompagna quasi fino a Rialto: si ferma in un campo che si chiama Santi Apostoli: da lì hai l’unico cinema vero rimasto in città (il Giorgione: e pensare che qualche decina d’anni fa erano una ventina, i cinema), oppure puoi girare a destra e andare a Rialto, oppure tirar dritto e andare all’ospedale. Anche quella è una bella zona.

Strada Nova ti fa sfiorare il ghetto ebraico (con le sinagoghe, e una bellissima libreria piena di libri usati e rari, e un ristorantino niente male, giusto all’imboccatura del ghetto), mentre attraversa una parte della città. È una delle parti più famose ma ad alta concentrazione di veneziani: per capirci, se a San Marco o Rialto ci sono cento turisti, in Strada Nova a passeggio ne trovi sessanta, non troppi di più. Un mondo diverso, molto locale, anche se: se sei proprio intenzionato a conoscere i veneziani veri, ti conviene fare una fondamenta in più e camminare per la Fondamenta della Misericordia, oppure spingerti dall’altra parte della città a guardare l’altra laguna, Murano-Torcello-Burano, sulle Fontamenta Nove. O ancora: superar San Marco e arrivare ai Giardini, Via Garibaldi (unica via in tutta la città, in un mare di calli), Sant’Elena (con lo stadio). Quella è la Venezia vera, sempre più abbandonata a sé stessa: sempre più aggrappata a sé stessa, forse incapace di muovere un passo in acque diverse, che non siano filtrate dalle bocche di porto. Come se l’orizzonte dovesse sempre avere il Lido da una parte, e Porto Marghera dall’altra.

In questi giorni di natale hanno messo le bancarelle, in Strada Nova: vanno da campo S. Fosca fino ai Santi Apostoli. Uno dei pochi momenti in cui vedi Venezia viva e onestamente ti dà anche quasi fastidio: a momenti arrivi a preferire i turisti, ché camminano lenti ma almeno vanno in una direzione sola, agli autoctoni, imbambolati davanti alle bancarelle che se ti stai muovendo per lavoro ti rallentano soltanto.

Ci trovi di tutto: dai panni in lattice per pulire casa (meravigliosi!) alle sciarpe/cappelli/guanti/portafogli (che stile!), trovi pure i troll portafortuna – o forse erano nani, non ricordo (che bellini!). Un mare di vecchi col borsalino (tragica epifania, qualche settimana fa in autobus: sotto i cinquanta solo io indosso un borsalino!), vecchie col sacchetto della spesa, bambini che vedono i giocattoli sui banconi e piangono perché non riescono ad aspettare la sera del ventiquattro.

Hanno scommesso sui turisti, molti anni fa, qui in città: e i turisti, in qualche maniera, ripagano sempre. Ogni città sceglie di che morte morire, in fondo: sarebbe bello anche per gli uomini. Qualche volta vedi sbucare fuori anche l’anima vecchia: quel brandello ch’è rimasto di bancarelle in Strada Nova, vecchi che al bar chiedono ombre e non spritz, bambini che vanno a scuola superando ponti e campielli imbucandosi in calli umide e maleodoranti fin dal primo mattino (e che poi un po’ più grandi prenderanno gran ciucche di spritz…), le chiese vecchie e vuote, le sedi di partito davanti alle quali ferma il barcone della nettezza urbana.

E se passi per le bancarelle di Strada Nova e vuoi uno spritz: fattelo fare col vino bianco, non col prosecco. È un’altra cosa, fidati.

[nel frattempo, ad Andria, a due passi da Trani, il Natale vuol dire anche questo. enpi]

Ricordate le 12 fatiche di Asterix? La peggiore era senza dubbio “La casa che rende folli”

ROMA. A Roma c’è un ufficio dove gli ispettori del Lavoro dovrebbero fare al più presto un controllo: è l’ufficio degli ispettori del Lavoro. Coloro che per mestiere verificano il rispetto delle norme nei cantieri, nelle società private o nelle amministrazioni pubbliche, tutti i giorni vanno a lavorare in una sede dove le regole vengono violate sistematicamente.

La palazzina si trova in vicolo D’aste, al Portonaccio, un quartiere di Roma famoso per i resti archeologici. E a questa particolarità sembrano liberamente ispirati i sistemi di sicurezza e le dotazioni in uso agli ispettori del Lavoro. In questo palazzo le uscite di sicurezza sono inagibili, per ripararle bisognerebbe chiamare una ditta ma non ci sono i soldi. Manca il certificato di prevenzione incendi, per ottenerlo ci vorrebbe un progetto di ristrutturazione della sede redatto da un professionista, ma non ci sono i soldi. L’impianto di riscaldamento non funziona, perché la caldaia si è rotta, andrebbe aggiustata ma non ci sono i soldi. In questi giorni la temperatura nei locali è di 10 gradi, per scaldarsi i dipendenti si sono attrezzati con le stufette elettriche, ma ormai ce ne sono troppe, spesso salta la corrente e si resta tutti al buio. Eh, non ci sono i soldi!

A segnalarlo sono stati i lavoratori del ministero, che hanno presentato una formale denuncia alla Procura della Repubblica. I dipendenti in servizio alla Direzione provinciale del Lavoro sono in stato di agitazione. Protestano in particolare contro un piano di riorganizzazione che prevede diversi spostamenti di uomini da un ufficio all’altro. Secondo Cgil, Cisl e Uil questo piano peggiorerebbe l’efficienza del servizio ispettivo anziché migliorarla: «si avrebbe una diminuzione di circa 500 controlli l’anno», protestano le sindacaliste Annalisa Forte (Cisl) e Fiorella Puglia (Cgil).

Da tempo i servizi ispettivi del Lavoro soffrono di forti carenze di organico. Nell’ultimo anno e mezzo, in verità, sono stati assunti 1.389 ispettori, i quali così sono aumentati del 58% rispetto all’inizio del 2006. Ma le assunzioni sono servite a colmare i vuoti che si erano creati negli anni precedenti, e una parte dei nuovi assunti sono stati dirottati negli uffici del dicastero che non hanno nulla a che vedere con l’attività ispettiva: tutto il ministero del Lavoro soffre di una grave penuria di funzionari. Secondo i sindacati, nei dipartimenti ministeriali ci sono ben 150 persone che, pur avendo in tasca il tesserino da ispettore, sono assegnate alle funzioni amministrative. Riportarli tutti nel settore ispezioni della direzione provinciale romana consentirebbe di raddoppiare il numero dei controlli nella capitale.

Racconta un ispettore: «Noi qui lavoriamo in condizioni assurde. Quando abbiamo finito la carta ci siamo autotassati per acquistare qualche risma. Nelle stampanti non ci sono più le cartucce del toner. Io sono costretto a fare così: mi salvo i documenti su una pennetta usb, vado in copisteria e stampo lì a mie spese. Eppure con il mio lavoro porto allo Stato ogni anno fra i 300 e i 400 mila euro di multe pagate. Spesso la gente ci chiama, ci chiede una mano e noi non siamo in grado di aiutarli. Poi sui giornali leggiamo che ogni giorno ci sono quattro morti sul lavoro».

E i giornali – infatti – stanno ancora lì ad autoincensarsi perchè hanno scoperto che in un giorno possono morire ben 5 persone che stavano portando il pane a casa. E queste sono quelle che hanno scoperto loro – i giornalisti – che sono sempre gli ultimi a sapere le cose! E vito che qui su MRT si può essere populisti, lo sarò fino in fondo. Ma non troppo.

Il problema, secondo il mio modesto parere, è generalizzato. Tutte le istituzioni statali, tutti gli uffici pubblici, le pubbliche amministrazioni, i servizi, fanno acqua da tutte le parti! Probabilmente la percezione generale è diversa, visto che sento ripetere che una soluzione a tutti i guai italiani sarebbe quella di mandare i 4 milioni di statali a spalare carbone nelle miniere di Grisù. Io non la penso così… o meglio, personalmente manderei sottoterra solo tutti i quadri e i dirigenti (che non saranno 4 milioni, ma sono comunque tanti) di cui l’amministrazione pubblica italiana è endemicamente infestata. E lascerei al suo posto tanta gente che – credetemi – il suo lavoro lo fa eccome, districandosi tra mille difficoltà e altrettante mortificazioni quotidiane… A tutti i livelli. Il settore pubblico italiano non è più il paradiso della nullafacenza che tutti hanno ancora in testa! Forse non lo è mai stato, ma non lo è di certo adesso.

Ma tant’è. A Roma la parola MINISTERIALE è ancora (e lo resterà per molto, certo) un insulto. Se ti chiamano ministeriale a Roma, vuole dire che sei un fannullone, se ti va bene, un mangiapane a tradimento, un approfittatore, se ti va meno bene.

Ora forse il mio è uno sfogo. Ma qualcuno di voi sa spiegarmi perchè, nelle strutture amministrative italiane i famigerati “manager” continuano a moltiplicarsi? Arrivano “dall’esterno” per risolvere i guai che quelli che li hanno preceduti hanno creato, venendo “dall’esterno”, mentre cercavano di risolvere i guai che avevano creato cercando di risolvere i guai che l’amministrazione aveva, proprio perchè non si era dotata di una gestione “esterna”. E rimangono tutti dentro. Perchè i nuovi hanno bisogno dei vecchi per capire. E per giustificare stipendi astronomici, uno dei quali basterebbe all’assunzione di almeno 5 precari. E’ vero cazzo, è proprio così. Sembra una stronzata inventata per far ridere ma vi assicuro che è cosi che va!

E quindi, come direbbero qui a Roma: ” Ma de che stamo a parlà?”

SPIEGATEMELO PORCO GIUDA O PRIMA O POI FACCIO UNA SCIOCCHEZZA!

Ti è mai successo di trovarti per strada, una di quelle sere strane, di vicinanza collettiva: chessò c’è l’Italia che gioca ai Mondiali e tu per un cazzo o per l’altro (cazzo = motivo) non sei ancora davanti al televisore e vivi la voce del telecronista spe-zze-tta-ta?

A tratti; ti avvicini, ti allontani dalla finestra, dalla fonte, ti riavvicini, riallontani, e così via.

Sei escluso dall’immagine collettiva, da quello che tutti stanno vedendo; ne hai un riflesso, ne sei lontano.

Ma quella distanza non è un problema, per te. Ci sei abituato.

Battiato diceva: “restare calmo e indifferente, mentre tutti intorno a te fanno rumore-ee”. Così – o, almeno, una cosa del genere.

Insomma c’è questa vita collettiva e condivisa e tu, al di fuori della tua volontà, ne sei escluso.

Vedi le cose per cui gli altri danno/dedicano la vita (la macchina da 32.680 euri; il jeans da 326 euri e 80 centesimi), ma le vedi distanti.

Una distanza, fra l’altro, che te le fa vedere, quelle cose, in una prospettiva diversa (e questo dovrebbe contare qualcosa: ma questo lo dici tu!).

Eppure sei anche attratto – non dalle cose, certo; ma dagli altri, dalla loro vicinanza. Effimera forse, vana pure, ma è comunque un’appartenenza comune.

E quindi sì, sei attratto. A tratti.

Come per la partita dell’Italia, ai Mondiali. Ti avvicini, camminando, senti, ascolti. Poi ti fai distante, e ti crogioli nell’idea di essere distante.

E quando non senti più niente, quando ti trovi nell’intervallo maggiore fra due finestre sei Immenso.

Ma cominci anche a chiederti: e se fossi nato da un’altra parte, in un altro spazio-tempo, non è che romperei i coglioni lo stesso?

No, non sei più Immenso, ché è durato un attimo.

e sì che lo si sapeva. è bastato solo scrivere “laure manaudou” e son arrivati li francisi (a centinaia)!

[c'è sempre l'acqua in queste cronache che ci regala Matteo, da Venezia. ed è struggente Venezia, come nessun'altra città, nessun'altra provincia]

Pendolo

di Matteo Scandolin

Non so bene come sia nelle altre città, ma fare il pendolare tra la terraferma e Venezia è un imbuto. Migliaia di strade, fino a Mestre: da lì in avanti, un’unica linea tirata dritta (o quasi). Non ci son santi, molli la città e inizia il ponte (anche se lo chiamiamo Vempa, quel pezzo), oppure prendi il treno e viaggi parallelo, attraversi Porto Marghera e guardi le auto che sfrecciano, ché se la giornata è di quelle buone le vedi controluce col sole che riflette cancaro sull’acqua.

Sei lì, magari ascolti l’iPod, magari leggi Orgoglio e pregiudizio (adoro il Signor Bennet, interessasse a qualcuno), magari stai solo cercando di stare in piedi ché ti sei buttato tre ore di sonno smunto addosso e non sai bene come hai fatto. E a un certo punto, inizia il ponte vero e proprio. L’han chiamato “Ponte della libertà”, ma in tempi non sospetti, e senza la Brambilla di mezzo. Una volta mi pare si chiamasse Littorio: quella volta, quella volta ch’è durata un ventennio – sai che fantasia: in entrambi i casi. Inizia il ponte con un paio di leoni di San Marco, e intorno vedi l’acqua e – in treno o autobus, è lo stesso – passi accanto alle barene e giù a destra ti s’allarga Porto Marghera («turisti (…) che guardano alzarsi alla sera il fumo, o la rabbia di Porto Marghera»: Guccini, eh). Ch’è brutta, di quella bruttezza che t’ammalia e il sogno d’illuminare Venezia ha il suo fascino e ci dev’essere anche un perché, scritto dentro, da qualche parte, fuso assieme alle polveri sottili e ai metalli che ne fanno un gigantesco mostro che assorbe il sole.

Intorno acqua, appunto, quell’acqua che se sei in gloria sembra acqua vera, azzurra, di quella delle pubblicità sui cartelloni per strada. Gabbiani, briccole, acqua e sullo sfondo Venezia, sì: da cartolina. Clic, porta e mostra alla nonna.

E sullo sfondo, appunto, ‘sta cosa strana, ch’ha paura dell’acqua ma non lo vuole far vedere (e infatti ci ha costruito un impero, sull’acqua: per controllarla), isolata e spasmodica alla ricerca d’un contatto col resto del globo. Ti riempie l’orizzonte e piano piano ti avvicini, sotto di te passan topi e barchini, e poi l’autobus si ferma, il treno apre le porte e ci sei.

Da lì, a piedi.

[immagine: Studio Ferruzzi, Ponte della Libertà; Venezia; 1933; IUAV/CIRCE, Fondo Ferruzzi; Positivo, b/n, gelatina ai sali d’argento, carta.]

TRANI. la neve, c’è la neve!

‘capirai’ direte voi. e invece no, ché questa è la terza volta in trent’anni. la prima si erano appena vinti i mondiali, era novembre o dicembre, 1982. scuole chiuse, tutto chiuso. non vi dico come mi vestì mia mamma.
[no, non insistete - non ve lo dico, punto. e basta!].

e poi nel 1993. ma meno, poca la neve.
la neve, che rende tutto uguale: prima bianco perfetto, poi grigio sporco.
e noi, a Trani, non sappiamo guidare con la neve – che si fa? non si mette mai in prima, è così?
e noi a Trani non siamo abituati alla neve, anche se a dieci chilometri da qui nevica ogni anno, ogni inverno, sulla Murgia (com’è bella la Murgia!).
stamattina ce n’era poca, quella della notte. adesso nevica da un’ora: ho messo la mano fuori e l’ho presa in mano; sembrano piccoli pezzi di polistirolo.
è fredda!

oggi pomeriggio: mi faccio coraggio; mi vesto pesante (non come quella volta, però, da bambino, nel 1982, che avevamo appena vinto i mondiali).
mi metto dei guanti impermeabili – dovrei averli, da qualche parte.
faccio le palle, di neve.
le tiro.

Leggo: Milano come Cittadella.

E non riesco a commentare, mi affido a Ritals.

e una lingua da disimparare
e un’altra da imparare in fretta
prima della bicicletta
lo sapevamo anche noi

e la nebbia di fiato alle vetrine
il tiepido del pane
e l’onta di un rifiuto
lo sapevamo anche noi

questo guardare muto
di chi non si può fermare
e la santa carità del santo regalare
lo sapevamo anche noi

il colore dell’offesa
e un abitare magro e magro
che non diventa casa
e la nebbia di fiato alle vetrine
e il tiepido del pane
e l’onta del rifiuto
lo sapevamo anche noi
questo guardare muto

Dal disco: Da questa parte del mare   

Titolo: Ritals

Parole e musica : Gianmaria Testa

…ovvero il teatro degli orrori (che inventiamo)… 

Ci voleva proprio questo blocco degli autotrasportatori. Sia chiaro, non ce l’ho con loro più di tanto. Egoisticamente, avevo il frigo pieno, in città uso la bicicletta e non dovevo prendere le autostrade.

Avranno avuto i loro motivi, come i tramvieri, i piloti, i controllori di volo, i ferrovieri, i tassisti, i farmacisti, i medici, gli insegnanti, i ciclisti, i divi della tv e del cinema, gli artigiani, i banchieri, i ristoratori, i gelatai, il clero, i calciatori, gli ultras, le veline, i metronotte, i bloggers.

Comunque, tra parentesi, anche la forma della protesta è importante, se ne parlava anche ieri. Così, almeno per me, il tipo di protesta scelto è stato controproducente. Ovvero la forma ha attirato molta attenzione distogliendola dalla cosa più importante: i motivi della protesta stessa.

Comunque per me ci voleva questo blocco.

Non arriva più la benzina, la gente si affolla ai distributori perchè rischia di rimanere senza macchina. E code chilometriche in autostrada, tonnellate di derrate alimentari avariate, ambulanze ferme nei parcheggi. Due miliardi di euro persi, si dice.

In ogni modo, dicevo, ci voleva questa protesta.

Ci voleva, per (ri)farmi una domanda: andiamo sulla luna, controlliamo satelliti e li facciamo orbitare dove ci pare, cloniamo le pecore, oggi leggo che, a Tokio, è stato “inventato” – non so se è il termine giusto – il topo senza paura. E allora la mia domanda: è possibile che non riusciamo a trovare qualcosa che ci liberi da queste automobili a petrolio?

Continuo a sentire ronzare voci, consigli, suggerimenti: lasciamoci alle spalle certe stagioni, bisogna guardare avanti.

Questa frase non la sopporto. E lo raccomandano opinionisti, lo sento dire dai telegiornali.

Intanto si fondano partiti proporzionali con vocazioni maggioritarie.

Con gesti più o meno spettacolari. Si fanno prove di dialogo.

Si ricordano alcune storie solo se inevitabili, se non ci si può sfuggire. In quei casi è consigliabile unirsi nel dolore di sinistra e compiangere il caduto di destra. Si rivede, si impasta, si revisiona.

In ogni caso meglio non alzare i toni. Non ricordare troppo, Perché? Si potrebbero alimentare tensioni, vendette, ritorsioni. Veleni, insomma.
Ma non vi bastano quelli che abbiamo?

E allora: bisogna guardare avanti.

E ma io non ho voglia, odio quella frase e infatti qui si parla del ricordo e della memoria.
Poi parlo io di ricordo che quando questa storia si svolge non ero ancora neanche nelle intenzioni dei miei genitori. Per non dire di peggio.
Però ci sono storie che mi appassionano più di certa cronaca nera attuale. Ma questa è una cosa che ora non c’entra e di cui abbiamo già parlato.

Comunque, dicevo, non ascolto voci, consigli e suggerimenti e torno indietro a questa storia. Molto milanese. Una storia con dei contorni oscuri. Dettagli? Forse. Ambulanze che arrivano in anticipo, scarpe che compaiono e scompaiono, malori attivi, che fanno balzare in avanti.
E’ il 15 dicembre 1969, tre giorni prima è scoppiata la bomba a piazza Fontana e si cercano i colpevoli.
Domani è l’anniversario, come ogni anno.
Comunque c’è un uomo, un ferroviere che vola da una finestra della questura di via Fatebenefratelli. In pieno centro a Milano. Ci passo di fianco ogni tanto e guardo in su. E penso: mi stupirei a vedere un uomo cadere giù come una cometa.
Quella notte la immagino come una notte-stereotipo di questa città. Una notte umida e plumbea, una notte gialla.
E una storia rossa. E nera.
Non giudico, rimando solo al fatto, alla cronaca, alla versione asciutta di Wikipedia.

E alla fine mi domando perché bisogna per forza andare avanti? Io vado indietro, a passo di gambero, sai mai che imparo qualcosa.