Sono passati 9 anni ormai. Ricordo che mi alzai tardi, ora di pranzo, dal letto.
Mio padre mi disse “E’ morto De Andrè”. Ero in Sardegna, la mia isola e la sua adottiva. Viveva lì, a pochi chilometri da me.
Mi aveva da poco lasciato il suo ultimo lavoro, uno dei più belli, dei più complessi e dei più raffinati. Che ho aspettato per 6 anni.
Lo consumo ancora, come tutti gli altri.
Quindi gli devo un ricordo, almeno.

Evaportato in una nuvola rossa
in una delle molte feritoie della notte
con un bisogno d’attenzione e d’amore
troppo, se mi vuoi bene piangi per essere corrisposto

pensavo è bello che dove finiscono le mie dita
debba in qualche modo incominciare una chitarra

[...]

tentò la fuga in tram
verso le sei de mattino
dalla bottiglia d’orzata
dove galleggia Milano
non fu difficile seguirlo
il poeta della Baggina
la sua anima accesa
mandava luce di lampadina

[...]

Poserò la testa sulla tua spalla
e farò
un sogno di mare
e domani un fuoco di legna

perché l’aria azzurra
diventi casa
chi sarà a raccontare
chi sarà

sarà chi rimane
io seguirò questo migrare
seguirò
questa corrente di ali

[...]

E il pasticciere e il poeta e il paralitico e la sua coperta
si ritrovano sul molo con sorrisi da cruciverba
a sorseggiarsi il capitano che si sparava negli occhi
e il pomeriggio a dimenticarlo con le sue pipe e i suoi scacchi
e si fiutarono compatti nei sottintesi e nelle azioni
contro ogni sorta di naufragi e di altre rivoluzioni
e il macellaio mani di seta distribuì le munizioni

[...]

io dedico questa canzone
ad ogni donna pensata come amore

alla compagna di viaggio
i suoi occhi il più bel paesaggio
fan sembrare più corto il cammino
e magari sei l’unico a capirla
e la fai scendere senza seguirla
senza averle sfiorato la mano.

[...]

E a ’ste panse veue cose che daià
cose da beive, cose da mangiä
frittûa de pigneu giancu de Purtufin
çervelle de bae ‘nt’u meximu vin
lasagne da fiddià ai quattru tucchi
paciûgu in aegruduse de lévre de cuppi
E ‘nt’a barca du vin ghe naveghiemu ‘nsc’i scheuggi
emigranti du rìe cu’i cioi ‘nt’i euggi
finché u matin crescià da puéilu rechéugge
frè di ganeuffeni e dè figge
bacan d’a corda marsa d’aegua e de sä
che a ne liga e a ne porta ‘nte ‘na creuza de mä.

trad:
E a queste pance vuote cosa gli darà
cose da bere, cose da mangiare
frittura di pesciolini, bianco di Portofino
cervelle di agnello nello stesso vino
lasagne da tagliare ai quattro sughi
pasticcio in agrodolce di lepre di tegole.
E nella barca del vino ci navigheremo sugli scogli
emigranti della risata con i chiodi negli occhi
finché il mattino crescerà da poterlo raccogliere
fratello dei garofani e delle ragazze
padrone della corda marcia d’acqua e di sale
che ci lega e ci porta in una mulattiera di mare.

[...]

Ma senza che gli altri ne sappiano niente
dimmi senza un programma dimmi come ci si sente
continuerai ad ammirarti tanto da volerti portare al dito
farai l’amore per amore
o per avercelo garantito,
andrai a vivere con Alice che si fa il whisky distillando fiori
o con un Casanova che ti promette di presentarti ai genitori
o resterai più semplicemente
dove un attimo vale un altro
senza chiederti come mai,
continuerai a farti scegliere
o finalmente sceglierai

[...]
poi se la gente sa,
e la gente lo sa che sai suonare,
suonare ti tocca
per tutta la vita
e ti piace lasciarti ascoltare.

Finii con i campi alle ortiche
finii con un flauto spezzato
e un ridere rauco
ricordi tanti
e nemmeno un rimpianto.

[...]

“Quattro anni di Sardegna vuol dire come minimo, se uno ci vive dentro, insieme, imparare il dialetto. Allora mi sono permesso di scrivere ’sta roba qua: si chiama Zirichiltaggia, che vuol dire lucertolaio. È un litigio fra due pastori per questioni di eredità”

Ma me muddèri campa da signora a me fiddòlu cunnosci più di milli paràuli
la tòja è mugnedi di la manzàna a la sera e li toi fiddòli so brutti di tarra
e di lozzu e andaràni a cuiuàssi a a calche ziràccu.

Mia moglie vive da signora e mio figlio conosce più di mille parole
la tua munge da mattina a sera e le tue figlie sono sporche di terra
e di letame e andranno a spostarsi a qualche servo pastore.

Candu tu sei paltutu suldatu piagnii come unu stèddu
e da li babbi di li toi amanti t’ha salvatu tu fratèddu
e si lu curàggiu che t’è filmatu è sempre chiddu
chill’èmu a vidi in piazza ca l’ha più tostu lu murro
e pa lu stantu ponimi la faccia in culu.

E tu quando sei partito soldato piangevi come un bambinetto
e dai padri delle tue amanti t’ha salvato tuo fratello
e se il coraggio che ti è rimasto è sempre quello ce la vedremo in piazza
chi ha la testa dura e nel frattempo mettimi la faccia in culo

TRANI. io e il mio amico siamo seduti, parliamo. cerchiamo di capire cosa sia il Male.

cioè, in realtà ci stiamo facendo fuori una vecchia bottiglia – glengrant: sull’etichetta c’è scritto 1980; tovata chissà dove, avanzo di una cesta natalizia (probabilità: 96 percent), che i settanta erano finiti da 10 minuti. l’odore è di alcol; il gusto meno pulito di quanto dice la pubblicità.

nel complesso ci sta, ci sta tutto. ci sta bene.

dicevo: stiamo cercando di capire cosa sia il Male. Lui dice che è il Sistema, i soldi che tutto giudicano; ce li hai: bene, non ce n’hai: sei un fottuto reietto, puzzi. L’assenza di Pensiero, dice il mio amico, ecco il Male.

be’, io sono più sottile – in realtà è piu sottile (e alto) lui – e gli dico che il Male è evidente. che non è l’assenza del Pensiero. cioè, quello – diamine – se lo è. ma il Male, appunto – ripeto – è e-vi-den-te.

son quelli che han letto, però non han letto quello che leggiamo noi: no, loro cose strane, esoteriche, si nascondono nella folla, ma c’hanno le sette, e fanno mettere tutti in cerchio mentre deflorano le vergini.

e non mi riferisco al pensiero nero, ai fasci, ché con quelli ci parlo volentieri – almeno è un Pensiero, opposto al mio ma è un pensiero (però minuscolo, lo scrivo!).

gli parlo proprio degli adepti del Male e lui, il mio amico mi capisce, ché faccio dei nomi e cognomi e noi li conosciamo, questi qui.

poi ci viene sonno e ce ne andiamo, a dormire.

si sente musica in sottofondo, e parole (Max Gazzè, Cara Valentina)

Cara Valentina il tempo non fa il suo dovere/ E a volte peggiora le cose/ Credimi pensavo davvero di avere superato il momento difficile/ Ed ancora adesso non mi è chiaro lo sbaglio che ho fatto/ Se il vero sbaglio è stato il mio/ Perché dai miei trent’anni ti aspettavi un uomo col senso del dovere/ Perché chi s’innamora non deve dirlo a nessuno nessuno/ Oppure è un impudente enfatica demenza/ Nel farti le carezze girata dall’altra parte/ Ho la strana sensazione di un amore acceso/ Esploso troppo presto fra le mani/ E cara Valentina che fatica innaturale perdonare a me stesso/ Di essere io di essere fatto così male/ Cara Valentina il tempo non fa il suo dovere/ E a volte peggiora le cose…

E tu sarai il pretesto per approfondire

Un piccolo problema personale di filosofia

Su come trarre giovamento dal non piacere agli altri

Come in fondo ci si aspetta che sia

Per esempio non è vero

che poi mi dilungo spesso su un solo argomento… (ad libitum)

allora: c’hai presente l’inizio della Dolce vita?
c’è Marcello e c’è la sua amica molto ricca e molto annoiata e molto borghese. lasciano la festa – festa molto ricca, molto annoiata, molto borghese ecc.; sulla macchina di lei – e anche la macchina è molto ecc.
vanno a piazza del Popolo, caricano una mignotta, l’accompagnano a casa – casa molto povera, molto allagata – si chiudono nella sua camera da letto – molto ecc. – e…
la borghese per eccitarsi deve trasgredire, sentire l’odore di muffa.

insomma, tutto questo per dire che ho avuto i miei dieci minuti di trasgressione.
sono partito dal nuovo aggregatore che ha inserito MRT fra le sue fonti, Keypivot. [c'è il banner qui a destra, abbiamo ricambiato la cortesia].
ho guardato le notizie più lette – senza riuscire a capire più lette quando.
comunque, sono queste qui:

[la sette e la otto sono stranamente fuori contesto]
dalla numero uno, si arriva facilmente al blog di Serena Enardu.
lì ho guardato i suoi link

e ho scelto il primo blog consigliato. ho letto questo post:

infine, sono finiti i miei dieci minuti di trasgressione.

Utopia è un luogo inesistente, e, insieme, un luogo bellissimo. Thomas More se lo inventa un secondo dopo la fine del Medioevo, nel 1516 – nel suo libro scritto nella lingua di noialtri, il latino, De optimo reipublicae statu deque nova insula Utopia.

2007 (quasi 2008) – 1516 = ?

da Wikipedia:

“Raffaele Itlodeo, viaggiatore-filosofo, è il primo europeo a raggiungere l’isola di Utopia, una societas perfecta, creato dal suo primo re Utopo che con un opera titanica ha tagliato l’istmo che la congiungeva con il continente. Utopia è divisa in 54 città, tra le quali la capitale Amauroto. Utopia, a differenza dell’Inghilterra, ha saputo risolvere i suoi contrasti sociali, grazie ad un innovativo sistema di organizzazione politica: la proprietà privata è abolita, i beni sono in comune, il commercio è pressoché inutile, tutto il popolo inoltre è impegnato a lavorare la terra circa sei ore al giorno, fornendo all’isola tutti i beni necessari. Il resto del tempo deve essere dedicato allo studio e al riposo. In questo modo, la comunità di Utopia, può sviluppare la propria cultura e vivere in maniera pacifica e tranquilla”.

[tanto per dire: Erasmo da Rotterdam dedicò Elogio della follia a Thomas More]

MRT. e arriva l’innominato – innominato qui, almeno per ora. la Festa per eccellenza, quella che si fanno gli auguri e i regali.
e io, almeno gli auguri li vorrei fare, ad alcuni milioni di italiani.

comincio:
auguri a tutti voi, compagni democratici.
a tutti, ma in particolare a voi, compagni diessini: a voi che, dopo la perestroika e il Muro, non siete mai più stati comunisti, ma la falce e il martello, sotto la quercia, ce l’avevate.
auguri compagno diessino, che la falce e il martello te li han tolti poi, e ti hanno regalato il fiore del socialismo – che è più giusto e più bello.
auguri amico mio, che ora non hai più neanche un fiore, ma il tricolore come simbolo – no, niente fiamma per te, solo un restyling del logo del Cavaliere.

auguri compagno diessino. ecco un pensierino, un piccolo dono mio, per te.
spero ti piaccia, amico compagno diessino: l’ho fatto io, con le mie manine belle, e con tanta cura.

E papere, treni, gondole e bambù!

Addio all’estasi d’amor!

Benvenuta la spensieratezza di due diavoli volanti…

MRT CONSIGLIA. Oltre un secolo e mezzo di storia urbana, sociale, culturale e produttiva di un rione millenario dalla forte identità raccontato attraverso più di 400 scatti fotografici.

La mostra “Trastevere. Società e trasformazioni urbane dall’Ottocento ad oggi” sarà ospitata dal Museo di Roma in Trastevere dal 15 dicembre al 24 marzo 2008.

E’ un viaggio attraverso gli interventi realizzati e quelli rimasti incompiuti per ripercorrere la storia e i cambiamenti vissuti dal rione romano.

La mostra, frutto di ricerche iconografiche, archivistiche e sui periodici dell’epoca, si articola in sei sezioni.

CHE POI, TRASTEVERE E’ MASCHIO O FEMMINA? MAH…

[fonte: Wikipedia]

Apollo, per guadagnare il suo amore, le donò la dote profetica ma la condannò, per essersi rifiutata a lui, a restare sempre inascoltata.

Ancora bambina, alla nascita di Paride, predisse il suo ruolo di distruttore della città, profezia non creduta da Priamo ed Ecuba ma confermata però da Esaco, interprete di sogni, che consigliò ai sovrani di esporre il piccolo sul monte Ida. Paride però si salvò e, quando divenne adulto, tornò a Troia per partecipare ai giochi e, durante la competizione, fu riconosciuto dalla sorella che chiese al padre e ai fratelli di ucciderlo, scatenando però la reazione contraria e facendo ritornare il giovane Paride al suo rango originale di principe. Profetizzò sci agure quando il fratello partì per raggiungere Sparta, predicendo il rapimento di Elena e la successiva caduta di Troia. Ritenuta una delle più belle fra le figlie di Priamo ebbe diversi pretendenti fra cui ricordiamo Otroneo e Corifeo, morti entrambi durante la guerra di Troia, uno ucciso da Idomeneo l’altro da Neottolemo (o Diomede).Quando il cavallo di legno fu introdotto in città, rivelò a tutti come al suo interno vi fossero soldati greci, ma rimase inascoltata. Solo Laocoonte credette alle sue parole e si unì alla sua protesta, venendo per questo punito dalla dea Atena, che lo fece uccidere da due serpenti marini.

La città fu così conquistata dai greci, che le diedero fuoco e massacrarono i cittadini. I membri della famiglia reale si rinchiusero nei templi troiani ma tutto ciò valse a poco. Priamo morì sull’altare del santuario ucciso da Neottolemo, mentre Cassandra, rifugiatasi nel tempio di Atena, fu trovata da Aiace di Locride e stuprata. Trascinata via dall’altare, si aggrappò alla statua della dea che Aiace, miscredente e spregiatore degli dei, fece cadere dal piedistallo. A causa del suo comportamento furono puniti tutti i principi greci, che non ebbero felice ritorno a casa. Lo stesso Aiace Locresi fu punito da Atena e Poseidone con la morte. Cassandra divenne quindi ostaggio di Agamennone e fu portata da lui a Micene. Giunta in città, profetizzò all’Atride la sua rovina ma quest’ultimo non volle credere alle sue parole, cadendo così nella congiura organizzata contro di lui dalla moglie Clitemnestra e da Egisto, nella quale morì la stessa Cassandra.

DALLA RETE. Sara e Alessia si baciano. per minuti, minuti. è l’atrio di una scuola – secondaria superiore, immaginiamo – sentiamo la voce di un ragazzo, la voce leggera, giovane di un giovane regista.

Sara e Alessia si baciano, alla francese. li-mo-na-no. per minuti, minuti.
non si vede altro; questo non è il video di Forza Chiara (ragazzina di Perugia, che fa sesso sul divano con il suo amichetto/fidanzato – quella che si disse: ha tentato il suicidio!); e non è la fanciulla molto minorenne di Ancona che fa sesso di gruppo coi compagni di classe, mentre gli altri fanno il tifo. nemmeno Quant’è figa Paola si spoglia a scuola.
qui Sara e Alessia sono vestite, per tutto il tempo. solo: si baciano. franch kiss. amore? e il ragazzo dalla voce non formata che riprende col telefonino, regista del bacio, dà indicazioni – su giù sotto, brave ecc.
qui Sara e Alessia sono l’Empire State Building ripreso per ore ore e ore da Andy Worhol.

qui, Sara Alessia e il nostro regista infante sono l’Arte, sono l’istante in cui un essere umano può essere Arte e la ripresa di Sara e Alessia che si baciano è la trascrizione di questo loro momento, del momento in cui sono state: giovani, incoscienti, innocenti e perverse. e la perversione non è nell’essere giovani donne che si baciano, nell’essere dirette dal giovane regista.
sono perverse perché sono sfacciatamente strumento, terribilmente oggetto, quadro, modelle, tela.
esprimono: noi, tu, io tutti quanti, i tempi, l’estetica del Mondo, l’utilità del Mondo.