TRANI. una foto che ritrae chi ritrae una foto. foto che è un simbolo. negativo e positivo; che va oltre l’appartenenza e l’essenza (che poi vaglielo a dire tu, ad Haidi, che una fotografia di suo figlio che sorride è un simbolo; piangi tu, come ha pianto lei). l’unico omicidio rappresenta tutti gli altri omicidi, tutte le ossa rotte e le teste spaccate; la notte cilena e le mani alzate – in tanti e troppi sensi – a Bolzaneto.

e quindi c’è questa foto, fatta da non so chi (sta qui con le altre), che rappresenta, ferma, ricorda il restauro del graffito di via Bramante a Milano (‘restyling’ hanno scritto, e fa un po’ ridere; ed è ancora più meta, esser contro la globalizzazione e parlar a-mmmericano), fatto il 21 luglio di quest’anno (21 luglio…). immagine di un’immagine di un’immagine. e quest’ultima – immagine – è simbolo e vale per sempre. per ricordare, non rifare, non sbagliare ancora.

e siamo sommersi nelle immagini, delle immagini delle immagini. delle immagini. ma di alcune abbiamo ancora bisogno, per dire tutto, senza il fiato e la contrazione delle corde vocali. senza parole. eccola qui, la (mia) foto dell’anno:

di Matteo Scandolin

Che non si chiamasse tutta Strada Nova non l’ho mai saputo fino a qualche mese fa: quando per scoprire dov’è il ristorante giapponese ho saputo che quel tratto si chiama “Lista di Spagna”. Apperò. Strada Nova si sviluppa dalla stazione (cioè, lì si chiama Lista di Spagna) e t’accompagna quasi fino a Rialto: si ferma in un campo che si chiama Santi Apostoli: da lì hai l’unico cinema vero rimasto in città (il Giorgione: e pensare che qualche decina d’anni fa erano una ventina, i cinema), oppure puoi girare a destra e andare a Rialto, oppure tirar dritto e andare all’ospedale. Anche quella è una bella zona.

Strada Nova ti fa sfiorare il ghetto ebraico (con le sinagoghe, e una bellissima libreria piena di libri usati e rari, e un ristorantino niente male, giusto all’imboccatura del ghetto), mentre attraversa una parte della città. È una delle parti più famose ma ad alta concentrazione di veneziani: per capirci, se a San Marco o Rialto ci sono cento turisti, in Strada Nova a passeggio ne trovi sessanta, non troppi di più. Un mondo diverso, molto locale, anche se: se sei proprio intenzionato a conoscere i veneziani veri, ti conviene fare una fondamenta in più e camminare per la Fondamenta della Misericordia, oppure spingerti dall’altra parte della città a guardare l’altra laguna, Murano-Torcello-Burano, sulle Fontamenta Nove. O ancora: superar San Marco e arrivare ai Giardini, Via Garibaldi (unica via in tutta la città, in un mare di calli), Sant’Elena (con lo stadio). Quella è la Venezia vera, sempre più abbandonata a sé stessa: sempre più aggrappata a sé stessa, forse incapace di muovere un passo in acque diverse, che non siano filtrate dalle bocche di porto. Come se l’orizzonte dovesse sempre avere il Lido da una parte, e Porto Marghera dall’altra.

In questi giorni di natale hanno messo le bancarelle, in Strada Nova: vanno da campo S. Fosca fino ai Santi Apostoli. Uno dei pochi momenti in cui vedi Venezia viva e onestamente ti dà anche quasi fastidio: a momenti arrivi a preferire i turisti, ché camminano lenti ma almeno vanno in una direzione sola, agli autoctoni, imbambolati davanti alle bancarelle che se ti stai muovendo per lavoro ti rallentano soltanto.

Ci trovi di tutto: dai panni in lattice per pulire casa (meravigliosi!) alle sciarpe/cappelli/guanti/portafogli (che stile!), trovi pure i troll portafortuna – o forse erano nani, non ricordo (che bellini!). Un mare di vecchi col borsalino (tragica epifania, qualche settimana fa in autobus: sotto i cinquanta solo io indosso un borsalino!), vecchie col sacchetto della spesa, bambini che vedono i giocattoli sui banconi e piangono perché non riescono ad aspettare la sera del ventiquattro.

Hanno scommesso sui turisti, molti anni fa, qui in città: e i turisti, in qualche maniera, ripagano sempre. Ogni città sceglie di che morte morire, in fondo: sarebbe bello anche per gli uomini. Qualche volta vedi sbucare fuori anche l’anima vecchia: quel brandello ch’è rimasto di bancarelle in Strada Nova, vecchi che al bar chiedono ombre e non spritz, bambini che vanno a scuola superando ponti e campielli imbucandosi in calli umide e maleodoranti fin dal primo mattino (e che poi un po’ più grandi prenderanno gran ciucche di spritz…), le chiese vecchie e vuote, le sedi di partito davanti alle quali ferma il barcone della nettezza urbana.

E se passi per le bancarelle di Strada Nova e vuoi uno spritz: fattelo fare col vino bianco, non col prosecco. È un’altra cosa, fidati.

[nel frattempo, ad Andria, a due passi da Trani, il Natale vuol dire anche questo. enpi]

Utopia è un luogo inesistente, e, insieme, un luogo bellissimo. Thomas More se lo inventa un secondo dopo la fine del Medioevo, nel 1516 – nel suo libro scritto nella lingua di noialtri, il latino, De optimo reipublicae statu deque nova insula Utopia.

2007 (quasi 2008) – 1516 = ?

da Wikipedia:

“Raffaele Itlodeo, viaggiatore-filosofo, è il primo europeo a raggiungere l’isola di Utopia, una societas perfecta, creato dal suo primo re Utopo che con un opera titanica ha tagliato l’istmo che la congiungeva con il continente. Utopia è divisa in 54 città, tra le quali la capitale Amauroto. Utopia, a differenza dell’Inghilterra, ha saputo risolvere i suoi contrasti sociali, grazie ad un innovativo sistema di organizzazione politica: la proprietà privata è abolita, i beni sono in comune, il commercio è pressoché inutile, tutto il popolo inoltre è impegnato a lavorare la terra circa sei ore al giorno, fornendo all’isola tutti i beni necessari. Il resto del tempo deve essere dedicato allo studio e al riposo. In questo modo, la comunità di Utopia, può sviluppare la propria cultura e vivere in maniera pacifica e tranquilla”.

[tanto per dire: Erasmo da Rotterdam dedicò Elogio della follia a Thomas More]

[c'è sempre l'acqua in queste cronache che ci regala Matteo, da Venezia. ed è struggente Venezia, come nessun'altra città, nessun'altra provincia]

Pendolo

di Matteo Scandolin

Non so bene come sia nelle altre città, ma fare il pendolare tra la terraferma e Venezia è un imbuto. Migliaia di strade, fino a Mestre: da lì in avanti, un’unica linea tirata dritta (o quasi). Non ci son santi, molli la città e inizia il ponte (anche se lo chiamiamo Vempa, quel pezzo), oppure prendi il treno e viaggi parallelo, attraversi Porto Marghera e guardi le auto che sfrecciano, ché se la giornata è di quelle buone le vedi controluce col sole che riflette cancaro sull’acqua.

Sei lì, magari ascolti l’iPod, magari leggi Orgoglio e pregiudizio (adoro il Signor Bennet, interessasse a qualcuno), magari stai solo cercando di stare in piedi ché ti sei buttato tre ore di sonno smunto addosso e non sai bene come hai fatto. E a un certo punto, inizia il ponte vero e proprio. L’han chiamato “Ponte della libertà”, ma in tempi non sospetti, e senza la Brambilla di mezzo. Una volta mi pare si chiamasse Littorio: quella volta, quella volta ch’è durata un ventennio – sai che fantasia: in entrambi i casi. Inizia il ponte con un paio di leoni di San Marco, e intorno vedi l’acqua e – in treno o autobus, è lo stesso – passi accanto alle barene e giù a destra ti s’allarga Porto Marghera («turisti (…) che guardano alzarsi alla sera il fumo, o la rabbia di Porto Marghera»: Guccini, eh). Ch’è brutta, di quella bruttezza che t’ammalia e il sogno d’illuminare Venezia ha il suo fascino e ci dev’essere anche un perché, scritto dentro, da qualche parte, fuso assieme alle polveri sottili e ai metalli che ne fanno un gigantesco mostro che assorbe il sole.

Intorno acqua, appunto, quell’acqua che se sei in gloria sembra acqua vera, azzurra, di quella delle pubblicità sui cartelloni per strada. Gabbiani, briccole, acqua e sullo sfondo Venezia, sì: da cartolina. Clic, porta e mostra alla nonna.

E sullo sfondo, appunto, ‘sta cosa strana, ch’ha paura dell’acqua ma non lo vuole far vedere (e infatti ci ha costruito un impero, sull’acqua: per controllarla), isolata e spasmodica alla ricerca d’un contatto col resto del globo. Ti riempie l’orizzonte e piano piano ti avvicini, sotto di te passan topi e barchini, e poi l’autobus si ferma, il treno apre le porte e ci sei.

Da lì, a piedi.

[immagine: Studio Ferruzzi, Ponte della Libertà; Venezia; 1933; IUAV/CIRCE, Fondo Ferruzzi; Positivo, b/n, gelatina ai sali d’argento, carta.]

Leggo: Milano come Cittadella.

E non riesco a commentare, mi affido a Ritals.

e una lingua da disimparare
e un’altra da imparare in fretta
prima della bicicletta
lo sapevamo anche noi

e la nebbia di fiato alle vetrine
il tiepido del pane
e l’onta di un rifiuto
lo sapevamo anche noi

questo guardare muto
di chi non si può fermare
e la santa carità del santo regalare
lo sapevamo anche noi

il colore dell’offesa
e un abitare magro e magro
che non diventa casa
e la nebbia di fiato alle vetrine
e il tiepido del pane
e l’onta del rifiuto
lo sapevamo anche noi
questo guardare muto

Dal disco: Da questa parte del mare   

Titolo: Ritals

Parole e musica : Gianmaria Testa

ROMA. E’ dura dover tornare a parlare di terrorismo nel Bel Paese. Sembrava uno spettro ormai lontano nei decenni, debellato dall’integrità della buona politica – anzi, ottima direi – che ha rimesso in piedi lo Stato italiano in un crescendo di trionfi della democrazia, fino al paradiso in terra nel quale viviamo oggigiorno. E ammettiamolo, dai!

Eppure, c’è ancora qualcuno – minoranze guerrafondaie, com’è ovvio – che non la pensa così. E che si ostina a voler destabilizzare ancora oggi questo popò di Sistema (si può dire popò?) che con fatica ci è stato cucito addosso da uomini – deo gratias – più illuminati di noi (chè sennò poi si vede il cerone).

Ebbene è di oggi l’ultimo atto di terrore gratuito, messo in scena da queste insopportabili frange eversive. Uno scempio di cui io stesso, passeggiando per la bella Roma, ho potuto constatare i gravi danni: nocumenti arrecati al patrimonio artistico capitolino, vittima della furia ribelle, i cui intenti – sicuramente omicidi – per fortuna non hanno raggiunto obbiettivi umani (tanto meno illuminati).

Ma veniamo ai fatti, anche se il solo riportarli alla memoria gela il sangue nelle vene.

Come riporta Il Messaggero :”Bombe contro la sede del Partito democratico, a piazza sant’Anastasia, e contro il cavallo di bronzo della Rai, a viale Mazzini. Non ordigni esplosivi: bombe alla crema. Le hanno scagliate stamattina i Pasticceri ribelli, una quarantina di giovani dei centri sociali che aderiscono alla Rete antifascista metropolitana (Ram) che, a volto coperto, hanno condotto in pochi istanti i due blitz e sono fuggiti all’arrivo della polizia. L’azione di protesta è stata seguita da un comunicato che spiega le motivazioni: «Finalmente ora abbiamo delle sicurezze, sicuri di morire bruciati grazie a un padrone delle ferriere alla quarta ora di straordinario defiscalizzato, sicuri di cadere da un’impalcatura senza misure di sicurezza, sicuri di essere discriminati per le nostre preferenze sessuali, sicuri che i torturatori di Bolzaneto e della Diaz saranno omaggiati da una bella promozione, sicuri di morire ammazzati da un pistolero di stato che fa il tiro a segno in autogrill».

Il comunicato lasciato davanti alla sede del Pd. «Quello che segue è il comunicato di rivendicazione. Molto poco caro Partito Demokratico, questo è un krafen attack! In questo 12 dicembre – si legge nel volantino – di lutto e di memoria mai sopita, siamo qui a ringraziarvi dolcemente per averci regalato un bel “pacco” sicurezza. Lo avete fatto per il bene di tutti e tutte noi, per farci sentire tutti e tutte più a nostro agio nella nostra quotidianità di “produci consuma, crepa”».Il lungo comunicato si conclude così: «Sicure che il vostro simbolo elettorale è una schifezza grafica che fa il paio con la vostra schifezza morale. Sicuri e sicure che state mettendo in opera un progetto di deriva autoritaria, finalizzata a reprimere il conflitto sociale e il dissenso di tutti coloro che non amano la pacificazione vagheggiata dalla governance di SuperWalter. Allora beccatevi i nostri krapfen umanitari, le nostre bombe alla crema intelligenti, che vi vadano di traverso. 12 dicembre 1969: no alla strategia della tensione. 12 dicembre 2007: no alla strategia della paura».

La ricorrenza del 12 dicembre. E’ stato scelto il giorno di oggi in coincidenza con la strage di piazza Fontana del 1969. La Ram ha manifestato anche nel pomeriggio, intorno alle 17, davanti al negozio di piazza Fiume della rete Oxus, catena che distribuisce prodotti di una società giapponese proprietà di Delfo Zorzi, ex esponente di Ordine Nuovo accusato della strage che ora vive in Giappone. «Le bombe le lanciano i fascisti, noi le distribuiamo» è la scritta sullo striscione che ha accompagnato la distribuzione di paste che si è svolta nella piazza.”

L’articolo si commenta da sè, credo.

Però ragazzi… CAZZO SE ERANO BUONE QUELLE BOMBE!

MRT CONSIGLIA. Oltre un secolo e mezzo di storia urbana, sociale, culturale e produttiva di un rione millenario dalla forte identità raccontato attraverso più di 400 scatti fotografici.

La mostra “Trastevere. Società e trasformazioni urbane dall’Ottocento ad oggi” sarà ospitata dal Museo di Roma in Trastevere dal 15 dicembre al 24 marzo 2008.

E’ un viaggio attraverso gli interventi realizzati e quelli rimasti incompiuti per ripercorrere la storia e i cambiamenti vissuti dal rione romano.

La mostra, frutto di ricerche iconografiche, archivistiche e sui periodici dell’epoca, si articola in sei sezioni.

CHE POI, TRASTEVERE E’ MASCHIO O FEMMINA? MAH…

[ci sono periferie e periferie. alcune orribili altre meravigliose. una di queste - di quelle meravigliose - è Venezia. e noi, qui a MRT, non potevamo lasciarci sfuggire una corrispondenza - così bella - da Venezia]

Lontano

di Matteo Scandolin

Il Paese fermo perché fermi sono i camion, ogni tanto qualcuno pensa che abbiamo fatto una mezza cazzata a spinger sulla gomma, dovevamo restare su rotaie.
Intanto qui a Venezia l’unico problema è stato l’ometto della revisione che mi ha detto, “C’è un po’ di casino col discorso dei camion, gli estintori a polvere mi arriveranno fine settimana, massimo settimana prossima”.
Questi due giorni a Venezia come neanche averceli, i camion li vediamo di lontano. Arrivano a Piazzale Roma, smontano le scatole, i pacchi, quel che devono smontare: e poi ripartono. Le casse vengono buttate sui topi (buttate, sì: certi muscoli hanno quelli) e via, tra i canali.
Prova tu a fare uno sciopero dei topi, e allora vedi come ti ascoltano, a Venezia.
(Ché poi millanto: fosse durato ancora un po’, vedevi come ce ne accorgevamo).
DHL che comunica che per i camion che bloccano le autostrade non può garantire i tempi di consegna, e noi qua a sentire queste cose di lontano. È un po’ la nostra dimensione, qui: altro che periferia, è un mondo strambo, a parte, diverso e distante.
Ti fermi sulla riva d’un canale, magari fumi una sigaretta, o fai una telefonata. E pensi che son pochi chilometri, poco tempo: dall’ufficio alla stazione un quarto d’ora – ho le gambe lunghe; dall’ufficio a Rialto meno di cinque minuti. T’illudi di essere al centro del mondo. E invece sei imbucato lì, in angolo, a destra, sulla cartina. Intorno un po’ d’acqua stagnante (come tener chiusa una lavatrice con due camicie dentro, e lasciar lì tutto per un paio di mesi: hai voglia a dire che puzza). Non è neanche mare, il mare è più in fondo, ché ne abbiamo un po’ paura – forse anche i tassisti – e un po’ più in là la terra, l’Italia, l’Europa. Il mondo.
Noi, di qua, a far finta che sia il mondo, ridotto a un’isola.

ROMA. A Roma c’è un ristorante, la Locanda dei Girasoli. E’ nato dalla volontà di alcuni genitori di ragazzi con la sindrome di Down, con l’obiettivo di dare una prospettiva lavorativa ai loro figli Claudio,Valerio, Emanuela e Viviana che già oggi ci lavorano come camerieri.
Purtroppo non è in una via molto frequentata di Roma (si trova in via dei Sulpici, zona Quadraro) ed è molto difficile farlo conoscere, in una città che di ristoranti e pizzerie ne ha piene le strade.
Però questo è un locale molto speciale, e se non riusciamo a pubblicizzarlo in fretta, le prospettive non sono molto allegre.
La pizza è veramente buona, come anche tutta la cucina che propongono il locale è molto carino ed economico (che a Roma – soprattutto – non guasta mai!) e vale la pena di dar loro una mano, non vi pare?
Un primo aiuto può essere far girare questo messaggio al maggior numero di amici possibile;

L’indirizzo è:
Locanda dei Girasoli – Via dei Sulpici 117 h -
Tel:06/7610194

C’è anche un sito internet molto interessante:

http://www.lalocandadeigirasoli.it

Un altro modo interessante – e gustoso – per contribuire alla riuscita di questo ottimo ristorante è andarci!
Quindi, romani, che vi lamentate sempre dei costi troppo alti, del parcheggio che non si trova, del traffico del centro…

LA LOCANDA DEI GIRASOLI è il vostro posto!

Ieri mattina all’alba arrivava a Milano il Dalai Lama.
Premio Nobel per la pace nel 1989, massima autorità del buddismo tibetano.
Traduzione letterale: oceano di saggezza.
E’ venuto per parlare di pace, di armonia. E non di politica.
Qui non si vuole parlare della sua storia però, anche perchè cercando in rete si trova quello che si vuole.

Qui si parla di provincia.

Europa provincia del Mondo, Italia, Lombardia, Milano.
Da giorni si parla di come gestire l’arrivo del Dalai Lama. Da giorni la Cina pressa. Gli incontri con Bush e Merkel hanno profondamente irritato Pechino.
E così in Italia si sceglie la solita strada: imbarazzo, nascondino, rimbalzo.
Ho un altro impegno. Dimmi tu che cosa devo fare. E speriamo che la visita passi inosservata.
Quindi:
Milano: nessun politico lo incontra in veste ufficiale, pare forse solo dopo un bel po’ di tentennamenti, il presidente della Regione, ma non ditelo troppo in giro, perchè magari perdiamo il voto della Cina per l’Expo 2015. La Provincia e il Comune lo incontrerranno, se hanno tempo, in veste non ufficiale.
Italia: Emma Bonino lo incontra, lo fanno entrare in Parlamento, forse. In una saletta secondaria.
Europa: Sarkozy durante la sua ultima visita nel grande paese afferma “la Cina è una sola”.
Mondo: Google, si sa, ha censurato la parola Tibet, dalla versione del motore di ricerca che usano in Cina. Il Papa non lo incontra, un giornale di Hong Kong dice che ci sono dei motivi.

Due milardi e seicento milioni di braccia e di gambe che lavorano per pochi dollari l’ora fanno comodo a tutto il mondo. Che lavorano e in più iniziano a consumare.
Specialmente se stanno in un paese che possiede il 10% del debito pubblico americano e ci si fanno buoni affari.
Un fantasma si aggira per l’Europa.
Se la Cina lo ordina.