Oggi parte l’Ecopass a Milano. Prima città in Italia a far pagare per entrare in centro. Si sentono più proteste che elogi per questa misura. Il provvedimento certo nasce all’italiana: rinvii, compromessi, complicazioni, cambi di strategia su chi deve pagare e perchè, ingenuità nella comunicazione, commercianti che protestano, inefficienze, calcoli sbagliati su costi e benefici, aggeggi on line che non funzionano.

Eppure, per una volta, è giusto così. Si parte e basta. Scendete dalle macchine e camminate.

TRANI. una foto che ritrae chi ritrae una foto. foto che è un simbolo. negativo e positivo; che va oltre l’appartenenza e l’essenza (che poi vaglielo a dire tu, ad Haidi, che una fotografia di suo figlio che sorride è un simbolo; piangi tu, come ha pianto lei). l’unico omicidio rappresenta tutti gli altri omicidi, tutte le ossa rotte e le teste spaccate; la notte cilena e le mani alzate – in tanti e troppi sensi – a Bolzaneto.

e quindi c’è questa foto, fatta da non so chi (sta qui con le altre), che rappresenta, ferma, ricorda il restauro del graffito di via Bramante a Milano (‘restyling’ hanno scritto, e fa un po’ ridere; ed è ancora più meta, esser contro la globalizzazione e parlar a-mmmericano), fatto il 21 luglio di quest’anno (21 luglio…). immagine di un’immagine di un’immagine. e quest’ultima – immagine – è simbolo e vale per sempre. per ricordare, non rifare, non sbagliare ancora.

e siamo sommersi nelle immagini, delle immagini delle immagini. delle immagini. ma di alcune abbiamo ancora bisogno, per dire tutto, senza il fiato e la contrazione delle corde vocali. senza parole. eccola qui, la (mia) foto dell’anno:

Leggo: Milano come Cittadella.

E non riesco a commentare, mi affido a Ritals.

e una lingua da disimparare
e un’altra da imparare in fretta
prima della bicicletta
lo sapevamo anche noi

e la nebbia di fiato alle vetrine
il tiepido del pane
e l’onta di un rifiuto
lo sapevamo anche noi

questo guardare muto
di chi non si può fermare
e la santa carità del santo regalare
lo sapevamo anche noi

il colore dell’offesa
e un abitare magro e magro
che non diventa casa
e la nebbia di fiato alle vetrine
e il tiepido del pane
e l’onta del rifiuto
lo sapevamo anche noi
questo guardare muto

Dal disco: Da questa parte del mare   

Titolo: Ritals

Parole e musica : Gianmaria Testa

Continuo a sentire ronzare voci, consigli, suggerimenti: lasciamoci alle spalle certe stagioni, bisogna guardare avanti.

Questa frase non la sopporto. E lo raccomandano opinionisti, lo sento dire dai telegiornali.

Intanto si fondano partiti proporzionali con vocazioni maggioritarie.

Con gesti più o meno spettacolari. Si fanno prove di dialogo.

Si ricordano alcune storie solo se inevitabili, se non ci si può sfuggire. In quei casi è consigliabile unirsi nel dolore di sinistra e compiangere il caduto di destra. Si rivede, si impasta, si revisiona.

In ogni caso meglio non alzare i toni. Non ricordare troppo, Perché? Si potrebbero alimentare tensioni, vendette, ritorsioni. Veleni, insomma.
Ma non vi bastano quelli che abbiamo?

E allora: bisogna guardare avanti.

E ma io non ho voglia, odio quella frase e infatti qui si parla del ricordo e della memoria.
Poi parlo io di ricordo che quando questa storia si svolge non ero ancora neanche nelle intenzioni dei miei genitori. Per non dire di peggio.
Però ci sono storie che mi appassionano più di certa cronaca nera attuale. Ma questa è una cosa che ora non c’entra e di cui abbiamo già parlato.

Comunque, dicevo, non ascolto voci, consigli e suggerimenti e torno indietro a questa storia. Molto milanese. Una storia con dei contorni oscuri. Dettagli? Forse. Ambulanze che arrivano in anticipo, scarpe che compaiono e scompaiono, malori attivi, che fanno balzare in avanti.
E’ il 15 dicembre 1969, tre giorni prima è scoppiata la bomba a piazza Fontana e si cercano i colpevoli.
Domani è l’anniversario, come ogni anno.
Comunque c’è un uomo, un ferroviere che vola da una finestra della questura di via Fatebenefratelli. In pieno centro a Milano. Ci passo di fianco ogni tanto e guardo in su. E penso: mi stupirei a vedere un uomo cadere giù come una cometa.
Quella notte la immagino come una notte-stereotipo di questa città. Una notte umida e plumbea, una notte gialla.
E una storia rossa. E nera.
Non giudico, rimando solo al fatto, alla cronaca, alla versione asciutta di Wikipedia.

E alla fine mi domando perché bisogna per forza andare avanti? Io vado indietro, a passo di gambero, sai mai che imparo qualcosa.

Ieri mattina all’alba arrivava a Milano il Dalai Lama.
Premio Nobel per la pace nel 1989, massima autorità del buddismo tibetano.
Traduzione letterale: oceano di saggezza.
E’ venuto per parlare di pace, di armonia. E non di politica.
Qui non si vuole parlare della sua storia però, anche perchè cercando in rete si trova quello che si vuole.

Qui si parla di provincia.

Europa provincia del Mondo, Italia, Lombardia, Milano.
Da giorni si parla di come gestire l’arrivo del Dalai Lama. Da giorni la Cina pressa. Gli incontri con Bush e Merkel hanno profondamente irritato Pechino.
E così in Italia si sceglie la solita strada: imbarazzo, nascondino, rimbalzo.
Ho un altro impegno. Dimmi tu che cosa devo fare. E speriamo che la visita passi inosservata.
Quindi:
Milano: nessun politico lo incontra in veste ufficiale, pare forse solo dopo un bel po’ di tentennamenti, il presidente della Regione, ma non ditelo troppo in giro, perchè magari perdiamo il voto della Cina per l’Expo 2015. La Provincia e il Comune lo incontrerranno, se hanno tempo, in veste non ufficiale.
Italia: Emma Bonino lo incontra, lo fanno entrare in Parlamento, forse. In una saletta secondaria.
Europa: Sarkozy durante la sua ultima visita nel grande paese afferma “la Cina è una sola”.
Mondo: Google, si sa, ha censurato la parola Tibet, dalla versione del motore di ricerca che usano in Cina. Il Papa non lo incontra, un giornale di Hong Kong dice che ci sono dei motivi.

Due milardi e seicento milioni di braccia e di gambe che lavorano per pochi dollari l’ora fanno comodo a tutto il mondo. Che lavorano e in più iniziano a consumare.
Specialmente se stanno in un paese che possiede il 10% del debito pubblico americano e ci si fanno buoni affari.
Un fantasma si aggira per l’Europa.
Se la Cina lo ordina.

Domani esce questo sondaggio su Milano.

Però a questa città, non ci posso fare nulla, ormai ci sono affezionato. E sono abbastanza stufo. Non vorrei più sentire il paragone con Roma e ficcarmi nel solito provinciale vicolo cieco del confronto padano-ciociaro. Provinciale dicevo.

Che poi siccome questo blog parla di provincia sarebbe pure appropriato.

Ma non voglio ficcarmici. Basta paragoni con Roma (che anche io adoro, peraltro, come si può farne a meno?). Come scriveva lecoincidenze l’amore per Roma lo si dichiara. E lo faccio anch’io. Bastano due righe. E tutti capiscono. E’ giusto così.  

E’ vero Milano la guardi la attraversi e dici: è tutta uguale. Pulviscolo nell’aria. Triste. Opprimente. Grigia. Gelida e soffocante.

Milano invece per me è una vacca. Tutti la mungono o succhiano direttamente il latte. Finchè sono sazi. Salvo poi, quando hanno finito, girarsi dall’altra parte e dire che il latte è cattivo, costa tanto, non è abbastanza. Poi guardano la vacca e dicono che è sporca. Che è vecchia. Che è brutta e snob.

Dopo aver dato il loro giudizio, tornano alle loro abitudini, fanno i loro bisogni, salgono sul loro suv, sputano sulla vacca, e se ne vanno.

Tornano solo dopo, quando hanno di nuovo fame.

Io questa città l’ho rivoltata come un guanto.
Milano è solida, discreta.
Milano è bohémien.
Milano è ferita e sfortunata.
Ha pagato. Ed io le sono riconoscente. Perchè?

Altro che Amsterdam, i canali qui, detti navigli, progettati da Leonardo, permettevano di far circolare persone e cose. Il marmo del duomo è stato portato così. Il sistema di sollevamento per i barconi che entravano alla darsena, il più importante porto commerciale d’Europa di una città così lontana dal mare, è stato studiato da tutto il mondo. E’ quello che si usa ancora oggi a Suez.
Fatto numero uno: il duce bonifica e la maggior parte dei canali vengono interrati, ci si fanno sopra le strade. La vacca si inizia a imbruttire. Ora si sta per fare un parcheggio sotto il porto di Milano.
Altro che Parigi, qui i palazzi del sette/ottocento, ce ne sono ancora alcuni, sono opere d’arte. In una villa con un parco privato ci vivono i fenicotteri. Oggi.
Fatto numero due: Milano viene bombardata durante la seconda guerra dagli alleati. Qui c’è la metallurgia italiana. La Falk e la Breda. Altoforni e migliaia di persone a Sesto San giovanni, la Stalingrado italiana. Due terzi della città vengono rasi al suolo. Si salva poco, si costruisce in fretta. Serve subito il latte.

Altro che Londra, qui si fanno gli affari, ci sono le banche, i soldi girano, la città è operosa.
Fatto numero tre: la città è nelle mani di alcune famiglie e di molti politici che mangiano, mangiano così tanto che di latte non ne rimane per gli altri. Tangenti per la nuova linea della metropolitana, e non solo. E’ il mondiale Italia ‘90. Notti magiche.

in questi giorni MRT, Milano-Roma-Trani è passata dai suoi abituali cento lettori, a più di mille contatti giornalieri – 1.152 visitatori ieri; alle 15.35 il contatore di Shynistat è andato in tilit:

ATTENZIONE! In uno o piu’ giorni del mese corrente e’ stato raggiunto il limite massimo giornaliero [NdB: 1000] di “pagine viste” stabilito. I dati eccedenti non sono stati conteggiati. Per superare questo tipo di limitazione si consiglia l’utilizzo di ShinyStat PRO. Per effettuare l’upgrade dell’account premere sulla voce “Upgrade a Pro” nel menu di sinistra.

e noi, ai nostri nuovi novecento amici vogliamo bene.
il succedersi veloce di post, articoli, opinioni e commenti, non li aiuta a farsi un’idea.
quindi riepiloghiamo un po’: cosa abbiamo detto in questi ultimi frenetici giorni?

facile:
abbiamo fatto il punto della situazione, dalle intenzioni iniziali – di due mesi fa – a quello che è oggi questo blog collettivo (in Milano-Roma-Trani: semplice)

abbiamo spiegato (bene, dico io) la relazione tra i mutui americani e il crollo delle borse (anche) europee.

poi abbiamo riscoperto l’esaperazione dell’immagine nel caso delle gemelle Cappa - esasperazione che intorno a noi, dentro di noi – e scoperto che sta per essere lanciato il marchio Linearom, non commentando (noi), perché abbiamo deciso di lasciare i commenti a chi ci legge.

e poi, a poi…

 …ovvero se la massaia americana ti azzoppa l’economia mondiale. 

E’ il maggio 2003, nel Wisconsin, e Caroline vuole realizzare il sogno della sua vita. Sapete quelle fattorie che vediamo nei film americani, sola in mezzo a campi gialli, tagliati solo da strade dritte percorse da furgoni polverosi e circondata da uno steccato da sistemare? Ecco Caroline vive nel Wisconsin e una fattoria come quella è proprio il sogno della sua vita. Per comprarla si vuole far prestare dei soldi. Il tasso di interesse negli Stati Uniti è solo unopercento e la banca a cui si è rivolta non fa molte domande: come ti chiami? quanti anni hai? hai un lavoro? qual è la tua storia? hai pagato sempre in tempo i tuoi debiti?

Caroline risponde che non ha un lavoro fisso, si arrangia con quelli saltuari e non ha mai avuto debiti. Ma per la casa sì, li vuole fare. Alla banca in realtà interessano poco le risposte. Caroline firma dei moduli in cui sono scritte queste cose e la banca presta, naturalmente a un pò di più dell’unopercento, diciamo all’unopercento più l’unopercento. Che non siamo un istituto di beneficienza. Il contratto della signora finisce nella pancia della banca insieme a quelli di altre Caroline del Wisconsin che volevano comprarsi la fattoria. Siccome il tasso d’interesse è molto basso, ci sono molte Caroline che comprano fattorie. E non solo nel Wisconsin. La banca inzia ad avere la pancia piena. Molti prestiti e soldi da spargere per le pianure statunite. E tutti questi soldi insieme sono così tanti che neanche la banca li ha. Allora sai cosa ti dico? Metto insieme tutte queste Caroline che vogliono i soldi e uso il prestito che ho fatto loro (e che se non pagano mi prendo la fattoria), come garanzia. Cioè tutti quei soldi che devo dare alle Caroline in cerca di fattorie, li raccatto da altre banche, chiedendoli in prestito, naturalmente a un pò meno dell’unopercento più l’unopercento (perchè sono garantiti dal prestito e dalla fattoria). Che non siamo un istituto di beneficienza. Così Caroline non lo sa, ma il suo mutuo viene fatto a pezzi. Un pezzo a New York, un pezzo a Hong Kong, un altro a Sidney, un pezzo a Milano. Comunque così, in linea di massima, sembra che ci siamo: a) Caroline e le sue amiche fissate con le fattorie possono realizzare il sogno americano della vita

b) La banca ha i soldi da prestare a tutte le Caroline delle pianure e del sogno americano

c) La banca guadagna anche un pò di soldini che non siamo un istituto di beneficienza

Chi ha avuto voglia di arrivare fin qui sa che c’è un però. Dal maggio del 2003 al giugno del 2006 i tassi di interesse vengono alzati. E di molto. Perchè la banca centrale americana ha paura dell’inflazione. Caroline invece ha paura di non riuscire a pagare. Pagava 100, nel Maggio del 2003. Ora, nel Giugno del 2006 si trova a pagare 700. Non solo. Il valore della sua casa si riduce. All’inizio poco, che non c’è da preoccuparsi. Poi sempre di più. Diciamo che adesso, nel Novembre del 2007, la fattoria vale la metà. Perchè? Perchè ora i soldi da prendere in prestito sono molto più costosi e poi perchè chi è così pazzo da comprarsi una fattoria nel Wisconsin? Ci sono molte Caroline, moltissime. I prestiti che hanno chiesto sono un numero difficile da scrivere, quasi 2 trilioni di dollari. In cifre: 1,900.000.000.000.000. E ora, vacca, questi soldi sono sparsi nelle banche di tutto il mondo. Quali banche? Nel mondo, dove? Chi ne ha di più? Non si sa con certezza. E così anche le banche si fanno diffidenti. Non si prestano i soldi a vicenda. I soldi da prestare costano sempre di più. Le borse mondiali bruciano soldi. I soldi bruciati fanno perdere altri soldi alle banche che si fidano sempre meno l’una dell’altra. Caroline che non riesce più a pagare, inconsapevole, azzoppa i più grossi istituti finanziari del mondo e forse un pezzo di un modello che tutti hanno accettato senza farsi troppe domande.

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Un amico mi ha chiesto di scrivere di Milano. Mi piace iniziare da Milano.

Stamattina c’è un uomo seduto su un marciapiedi che guarda passare Milano di fronte a lui. Milano non ricambia tanta attenzione. E’ abbrancicato da un cappotto che sembra la Gestapo, ma con capelli lunghi e barba sporca e viceversa. Niente brillantina tedesca. Lui è immobile, ripugnante e lercio e Milano, elegante, pulita, frettolosa, deve andare.

Io vado al lavoro. Sono sulla mia bici verde e oro fiammante, fermo al semaforo e cerco di stare dietro alla città. Oggi ho dimenticato la maschera antigas, la riserva di aria buona, la tuta e il casco da astronauta e mi inebrio della mia dose quotidiana di particelle nerissime e piccolissime. Sono pronto sul pedale che se diventa verde mi tocca partire veloce o Milano mi sorpassa. Devo concentrarmi sul semaforo a destra. Quando diventa giallo io devo partire. Prima del mio verde. Sennò sono spacciato. Lo fisso. Determinato. Conosco i tempi di tutti i semafori a Milano.

E so partire in anticipo.

Mentre mi sto alzando sul pedale vedo quell’uomo seduto sul marciapiede che attira la mia attenzione con ampi cenni delle braccia. Urla proprio verso di me, mi chiama per nome. Allora tiro il freno e non parto.

Il mio sguardo non lo vedo perchè è mio. Ma lo posso immaginare: perplesso, interrogativo e anche un pò incazzato, che Milano ormai è passata. Irraggiungibile.

Chi sarà questo tizio? Un vecchio amico che non vedo da anni, che magari ho dimenticato, che si è fatto crescere barba e capelli? Solo uno che sta lì a guardare Milano che passa? Un Mengele fuori tempo massimo? Sto per scendere dalla bici per andare verso di lui, quando un botto forte mi fa girare.

Il 29 fa il giro della città ininterrottamente, almeno da 14 anni, quelli che ho vissuto finora qui. Gira. Stanco e lento. Un dinosauro con un occhio pallido. Doppio e snodabile. E’ passato col rosso, il semaforo, quello alla mia destra, e si è infrociato contro Milano che correva.

E ora non corre più.

Mi accorgo che il mio sguardo è cambiato. O almeno io lo immagino diverso: spaventato, sorpreso, incredulo. Giusto il tempo di girarmi verso quell’uomo, il nazista che mi ha salvato, forse, la vita.

E ora ride, sguaiato e rumoroso, perchè Milano è lui.

TRANI. mentre un mio amico mi segnala il video su youtube, degli Arancioni meccanici, ché ci canta Gianfranco – un giorno siamo stati a bere per ore, e lui mi spiegava che bisogna lasciarsi frullare dall’onda, con trascuratezza (l’ho fatta mia ’sta cosa) – e li ha sentiti la settimana scorsa alle Scimmie, a Milano, sui Navigli:

mi faccio un caffè, nel solito posto, all’aria sotto gli ombrelloni, che il caffè non lo chiediamo nemmeno, a me e all’esperto di cani lo portano normale, al mio amico coi baffi, decaffeinato.

insomma: ci sono anche loro, a prendere il caffè; no, non gli Arancioni meccanici, ma altri ragazzi con-la-passione-che-suonano, e che son di qui, di Trani. e han fatto tutto: i concerti e i demo, stanno su myspace e su youtube, pure loro.

“andiamo a Milano” dicono. “ci mettiamo in cinque, in un monolocale; due computer per registrare”. che se non sei lì, non te lo fan fare l’abum , il cd, il disco. che se non sei lì, non sei nessuno; ché il giorno dopo che han sentito il tuo pezzo forte, o il tuo video su youtube, i discografici, ne vedono-sentono altri sei, dieci, venti.

che dire? in bocca al lupo, ragazzi!