TRANI. io e il mio amico siamo seduti, parliamo. cerchiamo di capire cosa sia il Male.

cioè, in realtà ci stiamo facendo fuori una vecchia bottiglia – glengrant: sull’etichetta c’è scritto 1980; tovata chissà dove, avanzo di una cesta natalizia (probabilità: 96 percent), che i settanta erano finiti da 10 minuti. l’odore è di alcol; il gusto meno pulito di quanto dice la pubblicità.

nel complesso ci sta, ci sta tutto. ci sta bene.

dicevo: stiamo cercando di capire cosa sia il Male. Lui dice che è il Sistema, i soldi che tutto giudicano; ce li hai: bene, non ce n’hai: sei un fottuto reietto, puzzi. L’assenza di Pensiero, dice il mio amico, ecco il Male.

be’, io sono più sottile – in realtà è piu sottile (e alto) lui – e gli dico che il Male è evidente. che non è l’assenza del Pensiero. cioè, quello – diamine – se lo è. ma il Male, appunto – ripeto – è e-vi-den-te.

son quelli che han letto, però non han letto quello che leggiamo noi: no, loro cose strane, esoteriche, si nascondono nella folla, ma c’hanno le sette, e fanno mettere tutti in cerchio mentre deflorano le vergini.

e non mi riferisco al pensiero nero, ai fasci, ché con quelli ci parlo volentieri – almeno è un Pensiero, opposto al mio ma è un pensiero (però minuscolo, lo scrivo!).

gli parlo proprio degli adepti del Male e lui, il mio amico mi capisce, ché faccio dei nomi e cognomi e noi li conosciamo, questi qui.

poi ci viene sonno e ce ne andiamo, a dormire.

si sente musica in sottofondo, e parole (Max Gazzè, Cara Valentina)

Cara Valentina il tempo non fa il suo dovere/ E a volte peggiora le cose/ Credimi pensavo davvero di avere superato il momento difficile/ Ed ancora adesso non mi è chiaro lo sbaglio che ho fatto/ Se il vero sbaglio è stato il mio/ Perché dai miei trent’anni ti aspettavi un uomo col senso del dovere/ Perché chi s’innamora non deve dirlo a nessuno nessuno/ Oppure è un impudente enfatica demenza/ Nel farti le carezze girata dall’altra parte/ Ho la strana sensazione di un amore acceso/ Esploso troppo presto fra le mani/ E cara Valentina che fatica innaturale perdonare a me stesso/ Di essere io di essere fatto così male/ Cara Valentina il tempo non fa il suo dovere/ E a volte peggiora le cose…

E tu sarai il pretesto per approfondire

Un piccolo problema personale di filosofia

Su come trarre giovamento dal non piacere agli altri

Come in fondo ci si aspetta che sia

Per esempio non è vero

che poi mi dilungo spesso su un solo argomento… (ad libitum)

[questa l'ho trovata sul blog di Roberto Carvelli, qui per l'esattezza. mi piace molto e la propongo anche qui]

La sega è un attimo
di Alberto Calligaris

A trentun’anni
avrei già dovuto conquistare la Persia
avessi avuto un maestro come Aristotele
adesso non pulirei ruote di seggiolini per vivere
il trucco è tutto lì
qualcuno che ti dica che se vuoi
puoi conquistare la Persia
invece con i 6 presi
riesci a pagare il mutuo
andare al mare in vacanza e portare a spasso il cane
che è abbastanza
ma qualcun altro conquisterà la Persia
e tu lo leggerai sul giornale
e poi metterai il giornale in una borsa
e aspetterai che sia piena
per portarla alla raccolta differenziata
e sembrerà tutto normale – invece è la tua vita che continua
con le minestre solubili il dentista e l’affitto
e ogni notte prima di addormentarti
senti come se avessi dimenticato di fare qualcosa
e ti alzi a controllare il gas
e per un istante ti viene in mente che forse avresti dovuto
conquistare la Persia
ma ti vengono in mente tutte le cassiere del supermercato
che scopano tra di loro
e per la Persia ti ci vogliono ragionevolmente almeno una decina
d’anni
la sega è un attimo.

Nel 1984 Ridley Scott realizza uno spot per Apple: 1984. Tema: l’omonimo libro di G. Orwell; una massa indistinta di esseri umani privi di personalità (di ciò, insomma, che contraddistingue un essere umano) assiste alla videoconferenza di un Grande fratello; una fanciulla in pantaloncini lancia un martellone contro lo schermo. Per intenderci lo spot è questo:

Apple sta lanciando il Macintosh e sta dicendo agli americani (la pubblicità viene trasmessa una tantum, durante il Superball) che il monopolio del gigante dell’epoca, IBM, sta per essere spezzato. Ovviamente parte del monopolio IBM è Microsoft.

Apple sta invitando alla rivoluzione, indicando una nuova possibile scelta di consumo, tra mac e personal computer. Quindi le nuove scelte di consumo sono rivoluzionarie e la scelta in sé è Liberta. Questo, almeno secondo la multinazionale Apple.

Nella realtà delle cose, nel nostro Mondo, quello che un tempo era chiamato il Primo mondo (Secondo = socialismo reale, e Terzo = poveri, semplicemente); nel nostro Mondo, dicevo, una rivoluzione è impossibile.

Una rivoluzione è messa in atto da classi emarginate dal potere e dalla ricchezza; queste classi tentano un processo rivoluzionario per scalzare le classi dominanti e partecipare al potere e alla ricchezza (non necessariamente soldi; meglio dire: risorse).

Il modello oggi dominante non consente alcuna rivoluzione.

Primo: perché nasconde la verità delle cose e nasconde l’effettiva divisione della società in classi (che sono almeno due: ricchi e poveri); ci è fatto credere che la società non si divide più in classi ma per idee (io progressista, tu conservatore; tu liberale, io statalista): in realtà il pensiero è considerato il vero male. Ogni forma di pensiero.

Il progresso dell’individuo è un progresso economico; comunemente si ritiene possibile passare da una classe all’altra: questo è lo scopo individuale dei poveri (diventare ricchi). Chi appartiene alla classe sociale non al potere (leggi: chi è povero) può essere acquistato dalla classe dominante.

Secondo: perché questo modello dominante è caratterizzato da una diffusione più rapida di qualsiasi altro modello. Il ritardo della diffusione del modello dominante tende a zero; le forme di pensiero alternativo sono parte stessa del modello dominante. Diventano, in breve tempo, profitto (continua…)

Leggo: Milano come Cittadella.

E non riesco a commentare, mi affido a Ritals.

e una lingua da disimparare
e un’altra da imparare in fretta
prima della bicicletta
lo sapevamo anche noi

e la nebbia di fiato alle vetrine
il tiepido del pane
e l’onta di un rifiuto
lo sapevamo anche noi

questo guardare muto
di chi non si può fermare
e la santa carità del santo regalare
lo sapevamo anche noi

il colore dell’offesa
e un abitare magro e magro
che non diventa casa
e la nebbia di fiato alle vetrine
e il tiepido del pane
e l’onta del rifiuto
lo sapevamo anche noi
questo guardare muto

Dal disco: Da questa parte del mare   

Titolo: Ritals

Parole e musica : Gianmaria Testa

Continuo a sentire ronzare voci, consigli, suggerimenti: lasciamoci alle spalle certe stagioni, bisogna guardare avanti.

Questa frase non la sopporto. E lo raccomandano opinionisti, lo sento dire dai telegiornali.

Intanto si fondano partiti proporzionali con vocazioni maggioritarie.

Con gesti più o meno spettacolari. Si fanno prove di dialogo.

Si ricordano alcune storie solo se inevitabili, se non ci si può sfuggire. In quei casi è consigliabile unirsi nel dolore di sinistra e compiangere il caduto di destra. Si rivede, si impasta, si revisiona.

In ogni caso meglio non alzare i toni. Non ricordare troppo, Perché? Si potrebbero alimentare tensioni, vendette, ritorsioni. Veleni, insomma.
Ma non vi bastano quelli che abbiamo?

E allora: bisogna guardare avanti.

E ma io non ho voglia, odio quella frase e infatti qui si parla del ricordo e della memoria.
Poi parlo io di ricordo che quando questa storia si svolge non ero ancora neanche nelle intenzioni dei miei genitori. Per non dire di peggio.
Però ci sono storie che mi appassionano più di certa cronaca nera attuale. Ma questa è una cosa che ora non c’entra e di cui abbiamo già parlato.

Comunque, dicevo, non ascolto voci, consigli e suggerimenti e torno indietro a questa storia. Molto milanese. Una storia con dei contorni oscuri. Dettagli? Forse. Ambulanze che arrivano in anticipo, scarpe che compaiono e scompaiono, malori attivi, che fanno balzare in avanti.
E’ il 15 dicembre 1969, tre giorni prima è scoppiata la bomba a piazza Fontana e si cercano i colpevoli.
Domani è l’anniversario, come ogni anno.
Comunque c’è un uomo, un ferroviere che vola da una finestra della questura di via Fatebenefratelli. In pieno centro a Milano. Ci passo di fianco ogni tanto e guardo in su. E penso: mi stupirei a vedere un uomo cadere giù come una cometa.
Quella notte la immagino come una notte-stereotipo di questa città. Una notte umida e plumbea, una notte gialla.
E una storia rossa. E nera.
Non giudico, rimando solo al fatto, alla cronaca, alla versione asciutta di Wikipedia.

E alla fine mi domando perché bisogna per forza andare avanti? Io vado indietro, a passo di gambero, sai mai che imparo qualcosa.

(Il sipario prende fuoco e poi dà fuoco, cade sulla scena e sulla platea, accende, arde, abbrustola, stritola il pubblico in un ultimo abbraccio. La papera cerca di volare via, ma il loggione, crudele, crolla sotto il peso dell’anonimato. E del grasso cummenda che contribuisce. Il suo orologio da taschino rimane appeso al lampadario che, efferato, soddisfa la sua eterna tensione e schianta fragoroso al pavimento. Finalmente.
Intanto il monocolo s’infrange. Le schegge, mai state troppo lucide, rinsaviscono e rimbalzano sulle persone impazzite.
I soldi bruciano e il teatro è il luogo in cui tutti, ma proprio tutti, finalmente, si riscoprono. Funzionari, nostromi, imbalsamatori, rigattieri, appaltatori di anime, panciuti, ipocefali, accidiosi, calvi, barbuti, pressappoco tutti uguali.
Lo zecchino cede, indifeso, al movimento della scala a chiocciola e si ritrova giù, al piano di sotto. La papera lo osserva e rotola giù con lui. Uno tintinna. L’altra starnazza.)

L: E’ ancora testa!
 
M: Ma chi ha vinto?
L: Temo nessuno. So solo che ho perso.
 
M: Ma allora…
L: Eh no, non è così semplice.
 
M: Eppure pensavo che fosse possibile solo testa o croce.
L: Anch’io. Ma ora non mi regolo più sulle leggi del mondo, nè posso ignorare di trovarmi qui. Appeso a questa corda di lenzuola legate tra loro. Abbarbicato su un ramo di di ficosecco. In attesa.
 
M: …Non capisco. Stava andando tutto così bene e poi…
 
L: E’ stato quell’uccellaccio, guardalo, ci perseguita ancora.
M: Accoppalo! Accoppalo!

(Corrono e saltano in lungo e in largo)

L: Mi ripeto, senza sapere cosa ho detto prima.
M: Ora ce ne siamo liberati. Possiamo scordarci di tutto.
 
L: Tranne che di quello che vorremmo dimenticare.
 

(Si può dunque tornare un pò indietro? Mica tanto, qualche riga soltanto… Almeno qualche parola…
E sia. Solo due lettere… Accontentiamoci. Contiamo due lettere e accontentiamoci. Se questo è quanto possiamo ottenere… Indietro. 
Lentamente, per guadagnare tempo.
E poi perderlo di nuovo.)

Testo: Delirio delle 3 di notte (circa) - Illustrazione: Andrea Pazienza

Domani esce questo sondaggio su Milano.

Però a questa città, non ci posso fare nulla, ormai ci sono affezionato. E sono abbastanza stufo. Non vorrei più sentire il paragone con Roma e ficcarmi nel solito provinciale vicolo cieco del confronto padano-ciociaro. Provinciale dicevo.

Che poi siccome questo blog parla di provincia sarebbe pure appropriato.

Ma non voglio ficcarmici. Basta paragoni con Roma (che anche io adoro, peraltro, come si può farne a meno?). Come scriveva lecoincidenze l’amore per Roma lo si dichiara. E lo faccio anch’io. Bastano due righe. E tutti capiscono. E’ giusto così.  

E’ vero Milano la guardi la attraversi e dici: è tutta uguale. Pulviscolo nell’aria. Triste. Opprimente. Grigia. Gelida e soffocante.

Milano invece per me è una vacca. Tutti la mungono o succhiano direttamente il latte. Finchè sono sazi. Salvo poi, quando hanno finito, girarsi dall’altra parte e dire che il latte è cattivo, costa tanto, non è abbastanza. Poi guardano la vacca e dicono che è sporca. Che è vecchia. Che è brutta e snob.

Dopo aver dato il loro giudizio, tornano alle loro abitudini, fanno i loro bisogni, salgono sul loro suv, sputano sulla vacca, e se ne vanno.

Tornano solo dopo, quando hanno di nuovo fame.

Io questa città l’ho rivoltata come un guanto.
Milano è solida, discreta.
Milano è bohémien.
Milano è ferita e sfortunata.
Ha pagato. Ed io le sono riconoscente. Perchè?

Altro che Amsterdam, i canali qui, detti navigli, progettati da Leonardo, permettevano di far circolare persone e cose. Il marmo del duomo è stato portato così. Il sistema di sollevamento per i barconi che entravano alla darsena, il più importante porto commerciale d’Europa di una città così lontana dal mare, è stato studiato da tutto il mondo. E’ quello che si usa ancora oggi a Suez.
Fatto numero uno: il duce bonifica e la maggior parte dei canali vengono interrati, ci si fanno sopra le strade. La vacca si inizia a imbruttire. Ora si sta per fare un parcheggio sotto il porto di Milano.
Altro che Parigi, qui i palazzi del sette/ottocento, ce ne sono ancora alcuni, sono opere d’arte. In una villa con un parco privato ci vivono i fenicotteri. Oggi.
Fatto numero due: Milano viene bombardata durante la seconda guerra dagli alleati. Qui c’è la metallurgia italiana. La Falk e la Breda. Altoforni e migliaia di persone a Sesto San giovanni, la Stalingrado italiana. Due terzi della città vengono rasi al suolo. Si salva poco, si costruisce in fretta. Serve subito il latte.

Altro che Londra, qui si fanno gli affari, ci sono le banche, i soldi girano, la città è operosa.
Fatto numero tre: la città è nelle mani di alcune famiglie e di molti politici che mangiano, mangiano così tanto che di latte non ne rimane per gli altri. Tangenti per la nuova linea della metropolitana, e non solo. E’ il mondiale Italia ‘90. Notti magiche.

[rubato - ma abbiamo chiesto il permesso - da promeneurs.wordpress.com. (una cronaca dalla periferia di quelle che piacciono a noi di MRT)]

di promeneur

vi scrivo dalla landa desolata…è così che chiamavano la mia terra i miei amici cittadini…la landa desolata che tutti lasciano ed in cui tutti dicono di voler tornare ma che non cambierebbero per nulla al mondo con le loro città piene di posti giusti, di contatti, di eventi culturali e di vita vera…

questa volta sono io a rimanere nella landa desolata…

mia madre dice che è così la vita…che devo pensare a costruire la mia di vita senza pensare troppo a chi c’è o chi non c’è accanto a me…

dicono che nelle piccole città è più facile perchè ci si conosce tutti…

dicono che è più facile perchè puoi raggiungere tutto più facilmente…

io dico solo che pensavo fosse più facile, che pensavo fosse tutto più raggiungibile…invece giorno dopo giorno mi ritrovo a riflettere sul senso da dare alle mie giornate…al perchè mi ritrovo a passare le mie 10 ore quotidiane a lavoro e sul perchè continuo a dirmi che vorrei guadagnare di più quando non avrei nè il tempo nè la forza per spendere i miei soldi…

BARI. In questi giorni sono a casa. Un week end con la mia famiglia e gli amici di sempre è quello che ci vuole per ritemprarsi. Eh già.

Ancora meglio se scopri che il futuro non è più quello di una volta.

Eh sì, son dovuto tornare a Bari per scoprirlo. Sono uscito da solo ieri sera. Un giro in centro, in piazza Ferrarese, che adoro, uno sguardo al mare, il mio mare, qualche cicchetto in compagnia, una buona dose di dialetto e risate garantite. Che bello. Ma ieri ad attendermi c’era una sorpresa.

Sui vecchi magazzini del mercato del pesce c’era un dettaglio che stonava. Un contatore digitale a led rossi, di quelli rettangolari, a molte cifre. Di primo acchito ammetto di aver preso quel contatore per uno di quelli pubblicitari, inventati dalle varie lotterie per ricordarti quanti soldi sono stati regalati finora dai giochi a premi, mentre tu – sprovveduto – se lì col naso per aria, invece di correre a comprare il biglietto. Quindi quei soldi li stai perdendo.

Ma mi sbagliavo. Di certo, comunque, non era un orologio. Aveva cifre troppo strane. Mi sbagliavo anche stavolta, più o meno.

Un countdown. Un conto alla rovescia. L’illuminazione mi è venuta quando ho notato che le cifre diminuivano. Quando ho letto lo slogan stampato sotto: “Il futuro non è più quello di una volta”. Quando ho visto la foto del Teatro Petruzzelli.

Li ho capito tutto. L’ennesimo conto alla rovescia per la riapertura del massimo contenitore culturale della città di Bari. Il terzo? Il Quarto? Comunque stavolta hanno fatto le cose serie. C’hanno messo la faccia.

Devo ammettere che ho provato grande nostalgia. E stanchezza. Forse un briciolo di ficucia, ma toccava cercarla bene. Sul Petruzzelli se ne sono dette tante e tante altre se ne potrebbero aggiungere, e saranno in parecchi a darsene pena. Talmente tante che mi pesa troppo mettere un altro mattone sulla diga di chiacchiere. Io di mio, segnalo questo bel post di annalisaemme sull’argomento, metto in piazza la mia (ingenua?) speranza che dei led rossi vogliano pur dire qualcosa e lascio ai commenti un aneddoto.

 Una domenica mattina di parecchi anni fa, mentre passeggiavo in centro, mi fermai a guardare dei giapponesi che fotografavano ammirati il Petruzzelli coperto dal famoso tendone (per i non baresi, si trattava di una enorme struttura che sorreggeva una copertura in tela, ridipinta con la facciata del Petruzzelli per due lati. Il terzo lato si piegava su se stesso, scoprendo il panorama di un cielo stellato a picco sul mare. Mah…). Li avvicinai per domandargli cosa ne pensassero di questa trovata e come mai la stessero fotografando da tutte le angolazioni (mi sembrava troppo anche per dei giapponesi).

Una ragazza mi rispose che: “solo in Italia ci è capitato di vedere una cosa del genere”

Io risposi che no, è una cosa normale, temporanea: una scelta stilistica che permette di lavorare al restauro senza disturbare troppo l’estetica del centro cittadino… insomma!

“Sì, ma noi siamo già stati a Bari 6 anni fa e abbiamo visto per la prima volta il telone, ammirandolo molto (sic!) e ci dissero una cosa simile. E adesso che abbiamo raccontato ad amici e parenti che lo stesso telone è ancora lì non ci credevano. Per questo lo stiamo fotografando!“

Buio.

Un amico mi ha chiesto di scrivere di Milano. Mi piace iniziare da Milano.

Stamattina c’è un uomo seduto su un marciapiedi che guarda passare Milano di fronte a lui. Milano non ricambia tanta attenzione. E’ abbrancicato da un cappotto che sembra la Gestapo, ma con capelli lunghi e barba sporca e viceversa. Niente brillantina tedesca. Lui è immobile, ripugnante e lercio e Milano, elegante, pulita, frettolosa, deve andare.

Io vado al lavoro. Sono sulla mia bici verde e oro fiammante, fermo al semaforo e cerco di stare dietro alla città. Oggi ho dimenticato la maschera antigas, la riserva di aria buona, la tuta e il casco da astronauta e mi inebrio della mia dose quotidiana di particelle nerissime e piccolissime. Sono pronto sul pedale che se diventa verde mi tocca partire veloce o Milano mi sorpassa. Devo concentrarmi sul semaforo a destra. Quando diventa giallo io devo partire. Prima del mio verde. Sennò sono spacciato. Lo fisso. Determinato. Conosco i tempi di tutti i semafori a Milano.

E so partire in anticipo.

Mentre mi sto alzando sul pedale vedo quell’uomo seduto sul marciapiede che attira la mia attenzione con ampi cenni delle braccia. Urla proprio verso di me, mi chiama per nome. Allora tiro il freno e non parto.

Il mio sguardo non lo vedo perchè è mio. Ma lo posso immaginare: perplesso, interrogativo e anche un pò incazzato, che Milano ormai è passata. Irraggiungibile.

Chi sarà questo tizio? Un vecchio amico che non vedo da anni, che magari ho dimenticato, che si è fatto crescere barba e capelli? Solo uno che sta lì a guardare Milano che passa? Un Mengele fuori tempo massimo? Sto per scendere dalla bici per andare verso di lui, quando un botto forte mi fa girare.

Il 29 fa il giro della città ininterrottamente, almeno da 14 anni, quelli che ho vissuto finora qui. Gira. Stanco e lento. Un dinosauro con un occhio pallido. Doppio e snodabile. E’ passato col rosso, il semaforo, quello alla mia destra, e si è infrociato contro Milano che correva.

E ora non corre più.

Mi accorgo che il mio sguardo è cambiato. O almeno io lo immagino diverso: spaventato, sorpreso, incredulo. Giusto il tempo di girarmi verso quell’uomo, il nazista che mi ha salvato, forse, la vita.

E ora ride, sguaiato e rumoroso, perchè Milano è lui.